segunda-feira, 26 de fevereiro de 2018
Vai passar
Uma, duas
Semanas
Até não sentir
Mais
Sua pele
Cheiro de mato
Misturado com alfazema
Vai passar
Um, dois
Três anos
Até que seus olhos
Fujam
Da minha retina
E se tornem
Uma imagem distorcida
Vai passar
Eu sei
Nem que seja
Por algumas horas
Feito temporal
Em tarde de verão
Até que não sobre
Nada de você
Em mim
Até que não fique
Mais nada
Nem lembrança boa
Ou ruim
Mas vai passar
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